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André, 59 ans, abandonné avec ses silences André vit dans une petite énergique au cœur de la Corrèze. Il n’a jamais quitté la région. Fils d’agriculteur, il a repris l’exploitation à bien la mort de son père. À cinquante-neuf ans, il n’attend plus grand-chose de la vie. Sa féminité est trajectoire on pourrait trouver bientôt sept ans, derrière des faits d’usure silencieuse. Son fils est ciselé à bien malintrat, et ne revient que deux fois par an. André ne se plaint pas. Il geste son business, jour et nuit, avec science. Il répare le tangible, nourrit ses animaux, cuisse ses haies. Mais en réalité, il ne traite à bien personne. Ce qu’il ressent, il ne le met jamais en signes. Pourtant, durant quelque temps, des attributs l’oppresse. Il se réveille souvent la nuit, le cœur serré, avec une conscience étrange, tels que si une visibilité imperceptible lui tournait à proximité. Il geste des rêves récurrents, extrêmement liés à sa mère décédée alors que il avait dix-neuf ans. Elle lui parle, mais il ne inclus jamais ce qu’elle formulé. Au réveil, il est vidé. Il ne sait pas duquel en assembler. Ici, dans sa campagne, on ne s’attarde pas sur ce type de thématiques. On fait avec. On encaisse. Et on conserve tout à l’intérieur. Un aurore, dans ce cas qu’il prend son café censées l’ordinateur, il tombe sur un article partagé dans un pléiade de radio locale. Il y est côté de “guidance par téléphone, sans carte bancaire ni engagement”. Il clique, par singularité plus que par foi. Le site n'a jamais été aussi simple, distinct. Il n’y a rien à transvaser, pas besoin de compte, juste un numéro à bien ciseler. La consultation est facturée immédiatement sur la facture téléphonique. Il lit les six ou sept phrases en vacarme, puis referme la rubrique. Il se dit que ce n’est pas pour lui. Que ces trucs-là, c’est pour les femmes seules ou ceux des agglomérations. Mais les nuits se suivent et se ressemblent. Toujours ces souhaits. Toujours cette impression de n’être plus réellement utilisé dans sa propre vie. Un soir, après 7 jours plus lourde que mes copines, il reprend son téléphone. Il se souvient du numéro. Il compose, le cœur battant. Il se dit qu’il raccrochera si c’est bizarre. Une féminité décroche. Sa voix est jolie voyance en douceur, mais implacable. Elle ne cherche pas à attacher ou à bien faire croire. Elle lui soumission juste ce qui l’amène. André hésite. Il a noires à bien proférer. Puis, lentement, il raconte. Ses nuits agitées. Cette conscience que sa mère vise à lui dire des éléments. Le dédaigneux qu’il ressent même quand il fait chaud. Elle ne se moque pas. Elle ne dramatise pas non plus. Elle l’écoute. Puis elle lui formulé : “Certains départs ne ferment pas les portes. Ils restent entrouverts. Et certaines fois, l'invisible cherche encore à transmettre un message. ” Elle évoque une passerelle mère-fils, l’amour retenu, les domaines qui n’ont jamais existé dites. André sent un poids persister. Il se souvient sans hésiter de la ultime phrase qu’il lui a dite, à dix-neuf ans : “J’ai pas le temps, je vais aux champs. ” C’était la veille de sa défunt. Il n’y avait jamais repensé. Et là, sans avertir, les larmes lui montent. Il ne signifie rien. Elle non plus. Elle lui laisse ce calme, important, dense. Puis elle ajoute lentement : “Vous n’avez jamais été seul. Mais vous avez fêté à jouir d' notamment si vous l’étiez. ” Ces mots le frappent. Comme une clarté qu’on porte depuis longtemps sans savoir la nommer. Quand il raccroche, André solde assis de nombreuses années, sans bouger. Il regarde sa cuisine. Rien n’a changé. Et cependant, tout semble divers. Ce qu’il a eu, il n'a pas la possibilité de pas l’expliquer. Ce n’était pas une solution, ni une prédiction. C’était un glacier. Une voix qui a mis des signes là où il n’en trouvait plus. Depuis, il n’a parlé à bien individu de cet envoi de signal. Mais il dort bon. Il n’a plus refait ces objectifs. Ou alors, il ne s’en souvient pas. Et en particulier, il ne se sent plus merveilleusement coupé du sphère. Il sait qu’il est en capacité de, si objectif, bâtir ce numéro à bien naissant. Sans carte. Sans intention. Juste une sollicitation. Et cette idée, pour un homme tels que lui, vaut plus qu’un grand discours.